Damals ist nicht wie heute

Ein Blick durch das trübe Fenster verrät, dass die Zeit des Jahres gekommen ist, in der sich zwischen Jacken und Mänteln,  Schals und Stiefeln noch kurze Hosen und T-Shirts tummeln; also irgendwo zwischen “es ist zwar schon Herbst” und der letzten Chance, sich einen gebräunten Teint  einzufangen, den man gerne gehabt hätte – wenn man denn in den Urlaub gefahren wäre. Weiterlesen Damals ist nicht wie heute

Der blinde Henker

Ohrenbetäubende Stille breitete sich zwischen Valerji und seinem blinden Henker aus. Gefühlte Ewigkeiten zuvor war der junge Hauptmann, bis auf das Unterhemd entkleidet, von einem hageren Gefreiten vor die vergilbte Mauer des Außenpostens geführt worden. Bis auf die immerzu betrunkenen Torwächter, sowie die Köche, die sich in diesem Augenblick vermutlich in täglich stumpfer Routine beim Versuch hunderte gefrorene Kartoffeln zu schälen die Finger aufschlitzten, war das gesamte Lager an diesem gleißenden Vormittag am Waldrand versammelt. Schüchtern, als wären sie ungeladene Gäste, segelten hier und da Schneeflocken auf die grünbraunen Kappen der Soldaten nieder, wie um sich einen guten Platz für das bevorstehende Schauspiel zu sichern. Weiterlesen Der blinde Henker

Ein Abend in der Küche

Der Boden vibriert und ich blicke boshaft in des Würfels Angesicht.
„Kannst du jetzt mal Ruhe geben?!“
Monoton verhöhnt mich die Geschirrspülmaschine, ein Klirren stimmt ein und ich mache mir Sorgen um meine Lieblingstasse. Von Hitze umschwirrt, von brodelnden Tropfen getroffen, verabschiedet sie sich von den letzten Resten getrockneten Tees, hängt sie ganz schwach im Gitter und ergibt sich letztlich der Unbarmherzigkeit der Prozedur. Weiterlesen Ein Abend in der Küche

Inferno in Pastell

In der Kantine vermischen sich die Abteilungen und Stockwerke. Die Menschen sind formloser, verlieren den starren und professionellen Blick, stehen in kleinen Grüppchen und warten auf freie Tische, während sie sich bemüht mit ihren Schreibtisch-Kopiloten unterhalten. Mich haben sie an die Wand gesetzt, unter dem Logo, das wie das Kreuz des Südens über den weiten und ausgiebigen Hallen prangt. Neben mir haben ein neu eingestellter Print-Korrespondent und der armenischen Hausmeister Platz genommen, wir essen Limetten-Tofu mit Quinoa und spanischem Wirsing aus Hundeschalen. Hätten wir gewollt, hätte man uns auch vollmundigen Weißwein in einem Aschenbecher serviert. Zwischen den Bissen kaue ich Sonnenblumenkerne, um den Geschmack zu vertreiben. Der Raum leuchtet in Pastellfarben. Weiterlesen Inferno in Pastell

Ein Streifen Paradies

“Gleis Drei, Vorsicht bei der Einfahrt.“ Der Zug rauscht heran, ein lautes Quietschen, ganz unvermittelt bleibt er stehen. Menschentrauben versammeln sich vor den Türen, ganz so, als würde das die Abfahrt beschleunigen, als würden sich die Türen schneller öffnen, als würden so die Menschen schneller aus dem Inneren des Zuges auf den geschäftigen Bahnhof strömen. Die Masse teilt sich, bildet eine schmale Gasse für die Aussteigenden. Weiterlesen Ein Streifen Paradies

Liebe Ferne

Hier bin ich wieder. Willkommen in der Heimat. Willkommen im Hier und Jetzt. Willkommen im real life. Unwirklich erscheint mir dieses Jahr auf Abwegen. Eigentlich wäre ich viel lieber bei Dir, bei Deinen ausgetretenen Gehsteigen, Deinem unverwechselbaren maghrebinischen Odeur, das Dir anheim liegt, Deinen Gesichtern, die durch die Menge huschen und meinen forschen Blick widerspiegeln. Bei Deinen unfreundlichen Backwarenverkäuferinnen, bei Deinen Warteschlangen, in denen sich niemand über ‚das Warten beschwert, bei Deinen niemals enden wollenden Nächten voller Lebenslust. Weiterlesen Liebe Ferne

Der Stöpsel

Verlegen sah ich mich im Hörsaal um, der nun, nachdem alle gegangen waren, unglaublich groß wirkte. Die Sonne lachte durch kleine Fenster herein, aber die Luft stand unbeweglich im Raum. Der Professor zog einen Notizblock aus der Tasche und  auch einen Kugelschreiber. Er malte ein Diagramm auf und gab es mir. Immer noch erstaunt angesichts des Problems, das er mir gerade geschildert hatte, begutachtete ich fachmännisch das Zubegutachtende: Deutlich war ein Gehörgang abgebildet, der mittig eine Trennung aufwies, sich gespalten in zwei entgegengesetzte Richtungen fortsetzte und jeder dieser zwei Gehörgänge in zwei formschöne Ohrmuscheln mündete. Weiterlesen Der Stöpsel

Auf Wiedersehen

Jedes lose Haar, dass beim Durchstreichen mit der Hand zwischen meinen Fingern seinen Halt verliert, spiegelt meine Kraftlosigkeit wider. Und jedes einzelne Haar fühlt sich wie Spott an. Wenn die Bürste Mal um Mal die Haare mitnimmt, die ich so gerne behielte und meine Haut Tag um Tag mehr Pergament statt Leben ähnelt, woher kann ich dann die Kraft nehmen, in den Spiegel zu schauen? Weiterlesen Auf Wiedersehen

Der Sturz der Vögel

Der Kies knirscht wie brechende Knochen. Trockenes, beständiges, beißendes Rauschen. Es knackt schmerzhaft in meinen Ohren. Ein Vogel setzt wie zum Hohn ein. Die meisten Leute beschreiben den Radau von Vögeln als Gesang, aber nein! Vögel singen nicht, sie schreien. Ich bin schon oft durch diesen Park gewandert und habe versucht, mich auf die große Kirchenglocke zu fokussieren, die im höchsten und mächtigsten Turm des Münsters, welches den Park brutal und unnachgiebig überblickt und bewacht, ihre eigene Wache hält. Weiterlesen Der Sturz der Vögel